На бульваре Клиши бляди и алкаши И блестящие грустные негры. Лужи лижут клеши, а в душе ни души, Только морось и ветра аллегро. Так чудесно кружить, жить и вроде не жить, Дождь чужбины вводя внутривенно, И вязать в узелки эту плеть или нить Тротуаров холодных, наверно. Так чудесно не знать и не ждать и дышать Через сито колючего шарфа, Ничего не искать просто лавки считать, Словно струны расстроенной арфы. На бульваре Клиши хоть пляши, хоть круши Для несбыточной женщины в сером. В этой милой глуши как в душе - ни души. И китаец, рисующий мелом.
|